Вспышка света… Больничная палата… И я, потерявшая последние пять лет своей жизни из памяти. Мне говорят, что повезло сохранить ребёнка, а я не уверена, что хочу его… Муж пытается доказать, что мы были счастливы вместе и мечтали о большой семье. Он заботится обо мне, но почему я не могу ответить ему взаимностью? Новый босс с момента нашего знакомства ненавидит меня. И мне кажется, что за этой ненавистью скрывается какая-то тайна. Мы были знакомы раньше? Я как-то обидела его? Мне стоит ответить на эти вопросы и отыскать себя, ведь пока я просто… Беременная без прошлого.
Авторы: Ильина Настя
глаза и прицокнув языком, я смотрю на босса.
— Ничего… Иначе я бы не стала бесцеремонно врываться в ваш кабинет и требовать объяснений.
— Я понял… Жаль… Не узнаешь, каково целоваться со мной, а я знаю, какие твои губы на вкус, — говорит он с какой-то язвительной усмешкой в голосе, и мои глаза широко распахиваются.
С губ чуть не срывается: «А если я попробую», — но я удерживаюсь. Теперь я понимаю смысл слов Романа Валентиновича, небрежно брошенных в мой адрес вчера: «Такая же, как и все». Он считает меня ветреной. Возможно, так и было…
Интересно, почему я решила целоваться с ним, зная, что замужем?
— Я могу идти? — спрашиваю я, пока этот разговор не обрёл новые нотки.
— Конечно. И… Если вдруг вспомнишь меня, то расскажи — почему ты не сообщила тогда о своём семейном статусе…
Я сглатываю сдавливающий горло ком, киваю и выхожу. Сердце колотится в груди, а живот сводит от волнения. Поговорили называется… Но зато хоть что-то встало на свои места. Хотя теперь и меня саму мучает вопрос мужчины: почему я не сообщила о том, что замужем?
Вернувшись на рабочее место, я пытаюсь выровнять сбившееся дыхание. Вспоминаю о витаминах, которые забыла выпить утром и достаю их из сумочки. Я беременна. От своего мужа. И он говорит, что мы мечтали об этом ребёнке, но почему я не ощущаю себя счастливой будущей мамочкой? Почему внутри трепыхается какая-то безнадёжность? А иногда просыпается желание отказаться от этого малыша, хоть я тут же ругаю себя, что посмела думать о таком.
Собравшись с мыслями, я переключаюсь на работу над отчётами. Важно сгруппировать всё необходимое, распечатать и отнести боссу на подписание. Поверить только: мой босс — человек, с которым я пила на брудершафт. А ведь тогда я ещё не была беременна… Или была, но не знала?
Интересно, я загрузила фотографии в инстаграм сразу же, как сделала их или нет? Оригиналы в телефоне я не нашла… Возможно, удалила сразу. Но зачем?
Возможно, Мила смогла бы помочь мне отыскать ответы на вопросы, которые роятся в голове… Вот только я не могу пока настроиться на звонок, потому что как бы я ни пыталась представить его, всё кажется таким глупым и бредовым.
«Привет. Я потеряла память и теперь знать не знаю, кто я такая, но не подскажешь ли ты, чем на вечеринке закончился мой поцелуй с вот этим соблазнительным мужиком».
Бред чистой воды!
Кстати, о ней…
Встав на ноги и налив себе из кулера прохладную воду, я быстро осушаю бокал и с наслаждением жмурюсь. Даже дышать стало гораздо легче.
— Марина, сделайте мне кофе! — слышу командный тон босса из кабинета и мысленно закатываю глаза.
Знать бы ещё, какой именно он предпочитает.
Без стука я вхожу в его кабинет, и он поворачивается. Роман Валентинович стоит около окна, и его волосы в лучах света, падающего через стекло, переливаются бликами, напоминая цвет растопленного молочного шоколада.
— Какой кофе вам приготовить?
Вчера он не просил меня сделать ему кофе. Или у меня просто вылетело из памяти?
— А ты не знаешь? — удивляется он, словно я ему на протяжении десятка лет подавала кофе в постель.
— Нет… — мотаю я головой, пытаясь сохранять спокойствие.
Почему-то близость этого мужчины выводит меня из равновесия и лишает самообладания. Я не реагирую так на собственного мужа и буквально сгораю в присутствии чужого мне человека.
— Прекрасно просто… На твоём столе, под стеклом, лежит бумага — кофе для шефа. Там написан подробный рецепт приготовления. Странно, что ты не ознакомилась со своим рабочим местом вчера.
Даже так! Очень здорово придумано. Я киваю и выхожу. Даже сейчас, когда мы говорили о работе, чувствую, как мелкая дрожь бьёт всё тело. И не могу я никак контролировать свои эмоции.
Ознакомившись с рецептом, лежащим на столе, я начинаю смешивать ингредиенты и запускаю кофеварку. Присев в кресло, отправляю на печать первую партию документов, а попутно знакомлюсь с письмом, пришедшим на почту. С боссом хочет встретиться некая «Варвара Н.». И мне следует уведомить его об этом. Вот только сначала нужно дождаться кофе.
Телефон начинает вибрировать, я снимаю экран с блокировки и недолго зависаю, потому что Костя прислал сообщение.
Муж: «Не передать словами, как сильно тяжело мне в минуты разлуки с тобой. Жду вечера, чтобы скорее коснуться твоих губ своими».
Вот это да… В нём прям поэт сокрыт. Я даже не нахожусь с ответом, потому что слишком неожиданно было получить такое сообщение от мужа.
Кофеварка уведомляет о готовности кофе мелодичной трелью, я поднимаюсь на ноги и достаю кофейник. Наливаю кофе
