Наш современник яхтсмен, путешествуя по Белому морю, попадает в шторм и после удара молнии переносится в 17 век… Век великих свершений будущего императора российского Петра 1. Произведение этого автора походит на изделия известного принтера самиздата Александра Абердина. Его главный герой так же отличается нереальной производительностью и трудолюбием. Чайные клипера, стальные пушки, восстание из праха ганзы — все это ждет читателя на просторах сей книги.
Авторы: Кун Алекс
Ну, это мне и самому видно. Надо будет зеркало заднего вида поставить.
– Закрылки пятнадцать.
– Нету еще…
Знаю, что нету. Тяжеловато штурвал выпуска идет. Второй пилот этой конструкции явно лишним не будет. Желательно легкий, но с косой саженью в плечах.
– Дошли закрылки!
Кивнул мастеру, кладя руку на двойную ручку сектора газа.
– От винта.
Первый среди техников спрыгнул с нижнего крыла, отбегая в сторону и басовито дублируя команду.
Взглянул еще раз в голубое небо, через скошенное остекление кокпита. Солнце нарезало в кабине желтые полоски, в свете которых летали пылинки. Рука сама сдвинула ручки газа вперед. От винта!
Разъяренно воя двигателями самолет, скрипнув полозьями днища, сполз по деревянному слипу в воду. Представляю, какая песчановодяная буря за кормой. Сбросил газ к малому. Вой снизил тональность, и самолет привычно побежал по глади воды. Только напрасно он думал, что все, как обычно, обойдется несколькими пробежками.
Проверяя управляемость, описал на воде круг, мельком заметив высыпавший на берег народ. Мандраж постепенно стихал. Перебоялся, наверное.
Ни за знамя и герб, ни за список побед,
Не поймешь где искусство, а где ремесло,
Семь шагов через страх, семь шагов через бред,
Коль остался в живых – повезло!
Солнце вновь заглянуло в кокпит. Что там «на миру» делать хорошо? Вспомнилась далекая юность. Мысленно нажал большим пальцем на торцевой грани сектора газа виртуальную тангенту отсутствующей рации.
– Тридцать третий на взлетной. Полет двумя на сто восемьдесят. Сам.
Пошипел себе под нос фоном, и ответил.
– Тридцать третьему разрешаю.
Ну, надо же. Будто вчера было. А вроде забыл все.
Набирающие обороты винты вжали в спинку сидения. Водяная пыль закрутилась по бортам. Нежно шуршащие по фюзеляжу волны озверели, и начали бить в днище дубинами. Но удержать нас уже не смогли. Рука привычно потянула на себя ручку. Много! Бл..! Фууу… Ну, хотя бы так.
Неописуемое ощущение. Тряска и брызги сменились покоем, со склонностью к левому крену. Перегнули мы слегка триммер элеронов. Но ведь лечу! Обалдеть! Сесть бы еще. Прислушивался к самолету, как в свое время прислушивался к стареньким Жигулям. Как ты там, болезный? Выжил? Тогда на тебе еще.
Убирая закрылки, едва не завалился на левое крыло. Надо запретить летать на этой модели в одиночку. Двигатели выли на взлетном режиме, разгоняя машину, уходящую в океан с небольшим набором высоты, если верить прибору. Скорость росла медленнее, чем привык в ином времени, но главное – ничего не скрипело и не дымилось.
Сто восемьдесят. На ручке повисла значительная нагрузка. Старался набрасывать всю динамику разгона цифрами на планшетке. Становится страшновато, и скорость растет очень медленно. Подозреваю, две сотни будут верхним пределом для нашего первенца.
Плавно сбросил газ до семидесяти процентов. Двигатели благодарно заурчали, и ручка «расслабилась». Самолет повело вправо. Скорость быстро побежала к полутора сотням километров в час. Обтер вспотевшие ладони о штаны и облизал губы. Надо было в океан канонерку отправить. Отвратительное планирование испытаний.
Вспомнив, какое сам себе дал полетное задание, завалил самолет в левый крен, делая первый разворот на сто восемьдесят градусов. Горизонт, как качели, наклонился перед лобовым стеклом, отсчитывая угол крена по нанесенным на фонарь штрихам. Стрелка вариометра осыпалась вниз, намекая, что мы падаем как топор. Тяжелый шарик в изогнутой стеклянной трубке лениво поплыл в масле, уходя от вертикали.
Забылись навыки. Вроде и ногу дал, и ручку подобрал… Еще подобрал… и еще чуток. Уши, как локаторы, ощупывают скрипы фюзеляжа. Не развалились. А тридцать градусов крена? А… нет, это не «Альба» и не «Яшка», хватит тридцати.
Мир закрутился вокруг самолета. Вот, где могли возникнуть теории центра мироздания. Чувствуешь себя почти богом, заставляющим мир вращаться вокруг тебя легким движением рук. Даже жалко было выходить из разворота. Пометил на планшетке, что магнитный компас надо переделывать, добавив степеней свободы. И жидкость в нем использовать погуще – больно свободно шкала вращается.
На горизонте океан отчеркивала полоса берега, на фоне размытых гор. Далеко отлететь успел. Даже не верится, что наступает эра «близкого горизонта», когда от Порт Росс до Алексии не пять дней пути, а пять часов. Парашют бы еще…
Самолет устойчиво подвывал моторами на номинале,
