Два археолога-любителя, выезжают в лес, с целью провести раскопки на месте военных действий, в далёком, незнакомом лесу. Но на пути к заветной цели, они понимают, что за ними от самого дома, тянется чёрная нить неприятностей и бед. — После того, как они заезжают к не слишком гостеприимному «старому другу», — террористу, — тучи, обложившие двух друзей, сгущаются. Благодаря присоединившимся к ним, волею судьбы, людям, — их путешествие превращается в интересное приключение.
Авторы: Гончаров Григорий Олегович
идёт, будто бы в песочных часах жизни вместо песка появилась сгущёнка, медленно перетекающая из одной колбы в другую. -Н-е-е-т! – ответил он на моё предложение ему возвращаться домой. – Не
могу. Мне ещё долго тут быть! – он сразу напрягся. – Они меня не отпустят, пока я тут! -А как же дети, ну сын там, жена? – подыгрывал ему я. -Да! – снова расслабился человек, и даже, как мне показалось, вновь слегка с иронией улыбнулся. – Сын мой, Освальд, как мне его не хватает! – тоска вновь наполнила его выцветшие глаза, тонкие брови вскинулись домиком вверх. Внешностью он напоминал учёного или профессора – вот только очков не хватало! Утончённое, имеющее аристократические черты, лицо, – весь вид этого человека, – не позволял мне говорить с ним на “ты”. Однако, жёсткие складки тонких губ, говорили о таком же жёстком характере своего обладателя. -Вы… – я замешкался. Как спросить его, жив ли он, или я разговариваю с мертвецом? Мысль была сумасшедшей, но других мыслей в голову не приходило. Может, это у местных такие шутки, видят – туристы копатели приехали, и стебаются над ними по ночам, в местной достопримечательности – старом “ДОТ-е”. А винтовки и пулемёт – муляжи, стоят тут вроде как в музее. Нет, не катит. Бред. Патроны точно настоящие. Ступеньки на лестнице… ступеньки были бархатными от ржавчины, спускаясь по ним, я ощущал мягкость этого ржавого “ковра”. Никаких следов на них не было – до меня тут много лет никого не было! Я мельком переключил внимание на ступеньки, вслед за моей головой луч фонаря устремился туда же; лицо человека, стоящего передо мною, на миг погрузилось во тьму. Следов, кроме моих, не было. Может, здесь есть другой вход? Я вновь смотрел на человека, молча стоящего на том же месте. -Мы поговорим, но позже, ладно? Мне действительно пора! – деликатно произнёс я тем же шёпотом. Он словно очнулся ото сна: -Ой, извините, извините! Я вас задерживаю! Это так … – он задумался, подбирая слово, – Бестактно с моей стороны! Казалось, что его действительно тревожит то, что он меня задержал. Он слегка растерянно отошёл в сторону ржавой заклинившей двери, подслеповато уткнувшись в бетонную, покрытую плесенью и грибком стену, плечом. Я прошёл мимо, как бы ненароком направив ствол автомата ему в живот, и стал подниматься по лестнице спиной вперёд. Я остановился, ещё раз посмотрев на его грустное, синее от света диодов, лицо. Он стоял снизу, в бетонной квадратной комнатке, весь какой-то скрюченный, как будто бы мокрый, замёрзший – всем своим видом был он чем-то похож на мокрого, истощавшего кота. Мне стало до боли в груди жалко этого человека. Нет, это определённо человек – а никакой не призрак. Как я мог направить в этого худого, замерзшего и безобидного мужчину интеллигентной внешности чёрное безжалостное дуло своего автомата? Я ведь чуть было не спустил с поводка, рвущегося в бой “дога”. О многом можно было бы его спросить, но нужные слова казалось, только сейчас пришли в голову. Но время для вопросов уже прошло. Нужно было что-то сказать на прощание – нельзя было уходить молча, оставляя неприятный осадок в душе! Я почувствовал, что просто необходимо как-то сгладить наш неуклюжий, колючий разговор. Но что ему сказать напоследок? -Я – Алексей!- сказал я то, что пришло в голову. Он приветливо улыбнулся, и весь как будто засветился счастьем, фигура его распрямилась: -Штефан! Меня зовут Штефан Ланге! Очень приятно, Алексей! – от его слов меня будто током дёрнуло. “Штефан Ланге” – это имя я запомнил, именно про него говорил аскет! Именно у него должна быть та, понадобившаяся высокопоставленному силовику, карта!” -До свиданья, Штефан! – дрогнувшим голосом, выдавил из себя я. -До свидания, Алексей! – глухим эхом, повторил он. ****Выстрел**** Сделав ещё шаг, я более не видел этого Штефана, резко развернувшись, бросился к двери, прихватив прислонённый к пулемётному станку металлоискатель. Резко выскочил на улицу – меня окружил свежестью лесной воздух, и полная темнота глухой ночи. Поставив винтовку, я левой рукой достал компас, сверил направление, закинул ремень “МД” через плечо поверх автомата, подхватил винтовку и пошёл к лагерю. Шёл быстро, правая рука приросла к ставшей горячей, рукояти автомата. Несколько раз оглядывался – никого. Лишь чёрный зев бойницы и выбеленный дождями бетон, синеватый, при свете фонаря, выделялся на фоне заросшего леса. Мыслей не было. Голова была полностью занята обратной дорогой, думать о странной встрече не хотелось, казалось, что рассудок может не выдержать. Говорить ребятам я тоже не собирался, скажут – надышался газу, вот и привиделось. Сам бы не поверил, услышь я подобный рассказ, например, от Бориса. Я шел по полю, костра всё не было. Но вот я почувствовал запах огня, резины, бензина и еды. Запах человека. Было совсем темно, яркости луча
