Один на миллион. Шанс поступить в престижную академию пилотов Имперских ВКС. Шанс что тебя не выкинут со второго курса, когда выяснится что ты не в состоянии пилотировать истребитель. Шанс что ты все-таки попадешь во Флот Империи. Шанс что… Впрочем что говорить. Судьба может дать тебе шанс. Но реализовать его — это твоих рук дело.
Авторы: Абанов Виталий
линкор?
— Сбил. Зарядил ему в корму «апокалипсисом», только клочья по пространству полетели.
— Завидую. Хорошо быть стажером. Ни хрена не делаешь, только учишься. Хотя, впрочем пилотом истребителя еще круче, те вообще целыми неделями балду гоняют. Голо смотрят, в спортзале пропадают, да по бабам из медицинского шляются. А некоторые даже с офицерским составом заигрывают, вроде этого верзилы Боргкхарта. Слушай, Перси! — оживился Иклан: — а все-таки, что у тебя с его бабой вышло?
— С кем?
— Ой, ну не прикидывайся… с лейтенантом Кэллахан. Высокая рыжая стерва, в синей смене, вечно на мостике ошивается.
— Да не было ничего… — Перси не любил эту тему. Во-первых, в душе ничего не было, да и не могло быть, а во-вторых… во-вторых ему нравилась Сандра Кэллахан. И он не хотел трепать языком по этому поводу.
— Что же тогда этот верзила на тебя взъелся? Сдается мне, что ты чего-то не договариваешь. Икланд с тобой. Я твой старый товарищ и понимаю, о чем мужчины молчат, а? — Иклан подмигнул Перси и толкнул его локтем.
— Ладно тебе… лучше заплату передай.
— На, держи. Слушай, а каково это — в истребителе летать?
— Откуда я знаю, Иклан? Я же еще ни разу не выходил в пространство. — сказал Перси, аккуратно подрезая заплату по краю.
— Не, понятно, я про твой «дерьмолет» говорю… ой, я хотел сказать — твой «гадкий утенок». — поправился Иклан, увидев, как Перси блеснул глазами.
— Каково? Черт его знает… сперва казалось что легко, а потом лейтенант Рок выдал мне флэш-карту с четвертым курсом и я завяз. Первые три — ничего сложного, пустяки. Взлет, посадка, маневры в строю и без… фигня.
— А потом?
— А потом Рок выдал мне четвертый курс для новичков и все. Это задание, ну, помнишь с линкором…
— Ну-ну…
— Оно пятое. А всего в карте около сорока заданий-тестов. По-моему я бездарь… Если все пилоты учатся по этой программе и сдают зачеты, то мне до кресла пилота вовек не добраться. Сейчас я на десятом задании, эскорт медицинского корвета, его атакуют четыре «Манты» с «апокалипсисами» на борту. Черт, даже если я перехвачу три из них, одна гарантированно умудриться всадить ракетную бомбу в борт этой жестянки! А для того, чтобы перехватить хотя бы две «Манты» мне наизнанку приходиться выворачиваться! У каждой из этих штуковин по туннельному орудию и два крупнокалиберных высокоимпульсных лазера, плюс движки в полтора раза мощней чем на моем «Гладиаторе».
— А как же ты тогда вообще сбиваешь их?
— Выкручиваюсь… «Манты» тяжелей «Гладиатора», поэтому они неповоротливые. Захожу в бок или хвост. Но если попадешь им на линию огня — мало не покажется. А ведь у меня еще только четвертый курс…
— Сколько их всего? — поинтересовался Иклан, подавая новую заплатку.
— По десять курсов на каждый уровень квалификации. Я пока даже «новичка» не освоил… — грустно вздохнул Перси.
— Мда… везде жизнь — дерьмо. — подытожил Иклан, хлопнув Перси по плечу: — пошли в столовую, съедим по паре бифштексов. Все равно, все уже сделали.
— Пошли… — Перси прихлопнул последнюю заплатку и выключил пламенный резак. Они пошли в столовую.
— Понимаешь, если ты сразу же выложишь все карты на стол, то останешься с носом. Девчонки любят таинственных парней, ну, вроде того типа в черной маске из «Героев Бесконечности». Они от них пищат. — заявил Иклан, накладывая себе в тарелку дополнительную порцию синтетической икры. Они стояли в очереди к раздаточному лотку. Столовая была переполнена — в результате последней тревоги синяя смена еще не успела поужинать и лечь спать, как пришла красная — завтракать. В этой толкотне надо было успеть проглотить свою порцию и отстоять свой столик. Перси еле успел втиснуться вслед за Икланом, набрал на мониторе свой заказ и спешно отошел от раздаточного автомата, сопровождаемый недовольным взглядом какого-то пехотинца.
— Зачем ты жрешь эту гадость? — спросил Перси у Иклана, когда они сели за стол, только что покинутый двумя техниками из «синей» смены.
— Девчонки любят когда… что? А, это… это вполне приличная жратва по сравнению с твоими оладьями. Один хрен все из пищевого синтезатора.
— Но икра?!
— А что? Подумаешь — икра. Да я в свое время икру эту ложками лопал и отличу настоящую от синтетики, будь уверен. Просто иногда по дому скучаю. Это синтетическая дрянь хоть морем пахнет, а то рыба у них как будто бумажная — ни вкуса ни запаха.
— Да тут все дрянь редкостная. — заявил в голос их сосед, здоровенный детина из погрузочной бригады «синих».
— Фаршированная утка например. — сказала Лозанна, худенькая брюнетка из технического отдела.
— Бифштекс как из пластика. — посыпались жалобы.
— Все какое-то… не то холодное, не то горячее,
