Простым пятничным вечером жизнь Олега Замшелова резко переменилась. Скромный офисный работник узнает, что является наследником престола целого государства. И в пору бы радоваться… но не тут-то было. За наследством нужно отправиться в другой мир — полный чудовищ, колдунов и просто лихих людей. А главное, на опустевший трон нашлись и другие претенденты.
Авторы: Печёрин Тимофей
Кровь неприглядного, никудышного по жизни но человека!
Пламя костра взметнулось огненным столбом, окрасившись сначала в белый, а затем в небесноголубой цвет. А затем прямо в воздухе скрутилось в светящуюся воронку. Потянуло ветром сухим, как в пустыне, но сильным.
Что это? Никак портал? вопрошал Олег, зачарованно глядя на плоды чужого колдовства. И отряхиваясь от земли, разжавшей колдовскую хватку.
Знал бы ты, куда этот портал ведет, хотел было сказать Дазз, но успел произнести только первые три слова. Потому что воронка немного расширилась… и как корова языком слизала и алтарь, и меч заодно.
Нет! вскричал Замшелов, рефлекторно метнувшись следом.
И скрылся в светящемся вихре.
* * *
По другую сторону ждала лестница. Множество каменных ступенек, закрученных в спираль и ведущих глубоко вниз. Без всякой опоры держались они прямо в воздухе… и мелких удобств, вроде перил, лишены были тоже. Потому спускался Олег осторожно, если не сказать боязливо. Переступая по ступенькам крохотными шажочками.
К оставшемуся с детства страху перед высотой вскоре присоединилась и боязнь неопределенности столь же давняя и долговечная. Временами очередной виток ступенчатой спирали оказывался скрытым за плотным облаком. Или делался неразличимым изза тумана. Или ступенькадругая становилась невидимой. Словно ставя Замшелова перед выбором: отступиться или всетаки сделать шаг вперед. Рискуя однажды нащупать ступней лишь пустоту.
Олег не отступал и лестница все не подводила его. Так и не сподобившись до окончания пути.
Тем временем меч, хоть и необычный, страхов по понятным причинам был лишен. Так что лестницу преодолевал много быстрее своего нового хозяина. Не задерживаясь ни на секунду, он перекатывался со ступеньки на ступеньку с негромким звоном. Пока не скрылся из виду. Достигнув, как видно, самого… Дна?
Дада, Олегу не потребовалось много времени чтобы сообразить, куда именно открыла портал кровь Гнеша. Но трепета данное обстоятельство у него, как ни странно, не вызвало. Страх был естественный страх перед близкой возможностью сорваться и разбиться. Но от мира пребывания он не зависел. Были и неприятные ощущения. Например, от здешнего воздуха, сухого и тяжелого. И электричеством насыщенного выше всякой меры. А вот священное содрогание перед местом, откуда нет возврата, почемуто отсутствовало.
Видимо, подсознательно Замшелов был уверен: уж лично ему возврат в мир живых гарантирован. Ведь по лестнице можно не только спуститься, но и подняться. Что Олег и намеревался сделать. А прежде забрать меч.
Преодолев последнюю ступеньку, он сошел на землю мягкую, сыпучую и какогото бледного оттенка. Вроде песка… или пепла. Сделав несколько шагов, Замшелов осмотрелся.
По крайней мере, на Дне существовало небо хоть и выглядевшее непривычно для земного человека. Взамен синевы оно переливалось красками разной степени отвратности. От грязножелтой, «а ля детская неожиданность», до бардовой, как засохшая кровь.
То и дело небесный свод перечеркивали молнии.
Горизонт терялся в тумане. Время от времени, разрываемый жестким ветром, тот открывал взору Олега то очертания гор, то смутные силуэты диковинных строений, то широкую полосу дороги, уходящую вдаль. Картинки эти не повторялись… хотя и были неуловимо похожи одна на другую.
Поменьше смотрите на это, окликнул Олега мужской голос, грубоватый, но дружелюбный, а то сами не заметите, как не сможете оторвать взгляд.
Обернувшись, Замшелов увидел человека. И без того широкоплечий, тот смотрелся богатырем в своем пластинчатом доспехе. Человек стоял возле меча, наполовину воткнувшегося в землю. И, склонившись, рассматривал его, не смея прикоснуться.
Когда Олег подошел ближе, человек отвлекся. И повернул к нему голову… оказавшуюся почти голым черепом с остатками кожи.
Замшелов отпрянул, не оченьто привычный к подобным зрелищам.
Это мой меч, на всякий случай проговорил он, пытаясь придать голосу твердость.
Прошу прощения, произнес человек, думаю, так будет лучше.
Череп сменился обычной головой. С немолодым суровым лицом, короткой стрижкой и усами, чуть тронутыми сединой.
Хотя насчет меча вы не правы, достопочтенный Алгар. Я узнал его, и потому уверен: он точно не ваш.
А чей же? Ваш что ли? недовольно вопрошал Олег.
О, нет, было ему ответом, прежний… и истинный владелец этого оружия сейчас пребывает на таком слое Дна, что туда колдовством смертных и не добраться. Кстати, еще раз прошу прощения, я не представился. Ар Халлас, ныне покойный кастелян Даргоза.
Олег… то есть, Алгар, сын Ашсара, в ответ проговорил Замшелов и машинально
