темноты выглядывает сводчатый потолок, серые каменные блоки стен с торчащими из них держателями для факелов.
По телу проходит щекочущая волна. Жгучая боль в спине тает, как мороженое в жаркий полдень. Ух, как хорошо-то.
Пошатываюсь, встаю на ноги. Что-то бренчит о камень. В свете факела вижу, что на пол скатывается стрела. Две стрелы. Деревянное древко, пёстрое оперение.
Молча смотрю на пол. Так это меня в спину из лука угостили. Мороз продирает по позвоночнику.
—Там был лучник, — хрипло поясняет Арнольд. По его гладкому, бледному от переживаний личику разливается облегчение. — Хорошо, у меня был лечебный свиток. А то я магией не владею…
Поднимаю голову, таращу на него глаза. Крепкие здесь водятся крабы. Ядовитые. Вон как меня с них ведёт.
—Магией? — повторяю машинально. Потираю поясницу. С таким ранением нормальному человеку место в реанимации. Даже такому синерожему, как я.
Арнольд мягко улыбается. В свете факела вижу, как блестят ровные, белые зубы.
—Ты привыкнешь, Эрнест. Тебе понравится. Или ты умрёшь.
Глава 8
—Нравится, не нравится, спи, моя красавица… — бормочу, ощупывая себе поясницу. Ни дырочки, ни обломка древка. Ничего. А ведь только что из меня торчала пара стрел. Если это магия, то я за магию.
Осматриваюсь. Позади видны щербатые каменные ступени, по которым я недавно скатился, удирая от лопоухих уродцев. Над ступенями — массивная дверь. Хорошая дверь, крепкая. Толстые доски, накладки из кованого металла. Такую враз не вышибешь.
Впереди в темноту тянется коридор. Низкий потолок, землистого цвета стены. Заметно, что здесь давно никто не ходил. Кругом пыль и запустение. Факел в руке Арнольда трещит и сыплет искрами. Рыжие тени прыгают по углам, шевелятся на стенах. Над моей головой в тёплом воздухе колышется паутина размером с хорошее одеяло. Пыльные серые нити толщиной в мой палец. Интересно, что за пауки её сплели.
Оборачиваюсь к двери. Тишина. Представляю, как с той стороны к толстым доскам прижимаются волосатые уши. Арнольд говорит:
—Они не уйдут до утра. Гоблины любят человеческое мясо.
Смотрю на него. А ведь он не шутит. Ну уж нет, моего окорока им не видать. Ни жареного, ни сырого. Как говорит Батя: «На-ка, выкуси!» Мотаю головой. Какой ещё Батя? —Здесь есть другой выход? Что там в ваших инструкциях написано?
Арнольд пожимает плечами, на гладком личике написано сожаление:
—Эрнест, в инструкциях нет планов крепостей.
Вот так всегда. Дали саблю, и крутись, как хочешь. Перехватываю рукоять поудобнее:
—Тогда нечего у порога лясы точить. Пошли.
Красавчик с готовностью поднимает факел повыше. Беру его за плечо, толкаю впереди себя:
—Шевелись, салага! Не маячь за спиной.
Арнольд возмущённо бормочет себе под нос. Слышу что-то вроде: «Всякий синий будет мне указывать»… Но послушно идёт вперёд. Может, я новичок, и не знаю инструкций. Но топать по незнакомым подвалам с факелом за спиной — значит искушать судьбу.
От факела мало толку, он даёт только пятачок света под ногами, чтобы не споткнуться и не упасть. Красавчик впереди меня шаркает ногами, вертит головой. Потом замедляет шаг, останавливается и поднимает факел повыше. Подхожу, смотрю.
Коридор кончился. Перед нами квадратный зал. Каменная кладка, в стенах через равные промежутки — прямоугольные ниши. Они пусты и затянуты паутиной. В противоположных стенах зала, прямо напротив друг друга, чернеют два дверных проёма. Слева — арочный проход, за которым плавают сгустки тумана. Справа — металлическая решётка. На решётке видна коробка замка.
Подхожу к решётке. За ней угадывается тоннель, узкий и длинный, как кишка. Без особой надежды толкаю решётчатую дверь. Заперто.
Возвращаюсь обратно, заглядываю в открытый проём арки. За ней, в чёрной пасти тоннеля плавают светящиеся пласты тумана. Они лениво поднимаются к невидимому потолку и колышутся там, как рассеянные медузы.
Не нравится мне этот туман. Задумываюсь, чешу затылок. Отдёргиваю руку. Слышу лязг металла. Это красавчик Арнольд уже возится у решётки, зажав факел между коленок. Гляди-ка, у парня такой же ключ, как у меня.
—Не подходит! — парень с досадой швыряет ключ в мешок.
Подхожу к нему, вытаскиваю из мешка свой ключ. Арнольд с надеждой дышит у меня за плечом, вытягивает шею. Скриплю ключом в замочной скважине. Нет. Придётся идти в туман.
—Жаль, отмычки нет, — говорит красавчик. — Сейчас бы пригодилась.
Факел испускает последнее шипение и гаснет. Наступившая темнота кажется ещё гуще.
