На смену романтической эпохе послевоенной Империи, когда разумные расы Галактики объединились во имя мира и процветания, пришло новое время. Время готовых ради наживы на любые преступления. В этих условиях только самые достойные офицеры Службы Безопасности Галактической Империи и в их числе династия Королевых способны противостоять проискам врагов Империи. Пока такие, как он, носят офицерскую форму, космическим пиратам и гангстерам никогда не будет спокойной жизни.
Авторы: Бессонов Алексей Игоревич
у меня в голове, — сообщил Фишер, — ты
посмотри этот материал, пока мы закусываем.
— Ну и что? — недоуменно спросил Берков после просмотра. — Что тебя
так удивило?
— Фантастика, — поперхнулся Фишер, — что это за экспертиза? Я такого
еще не видел. Это что, кража шнурков? Это же не экспертиза, этим делом
даже задницу не вытрешь, это же ни в какие ворота, мать его, не лезет!
— Здесь это в порядке вещей, — пожал плечами Берков, — тут ведь иначе
не умеют. Вся раскрываемость держится или на стукачестве, или на поимке с
поличным. А ты как думал? Или ты думаешь, они тут что-то всерьез
расследуют?
Фишер отложил вилку, глотнул вина и помассировал виски.
— Господи, дай мне терпения… Я чувствую, второй диск и смотреть не
стоит. Выслушивать идиотские домыслы этих дегенератов — пустая трата
времени. Знаешь, давай-ка к вылету дальнобойный коптер. Придется лететь в
поместье. Один черт это необходимо… Я, конечно, понимаю, что на месте
преступления мы после стада этих козлов вряд ли что-то найдем, да и
аппаратуры нет, но все же.
— 0’кей, — кивнул Берков, — спускайтесь вниз. Коптер я вам сейчас
устрою.
— Ты устрой еще вот что — вечером мне понадобится связь с Метрополией
через штрих-кодер. Пускай милорд озаботится соответствующей башней.
Говорить через обычный канал я не могу, сам понимаешь.
— А штрих-кодер? — Берков остановился в дверях.
— Ну, это мои проблемы.
— Понял. Спускайтесь.
Фишер сложил терминал и сунул его под мышку.
— Идем, Алекс. Отдыхать будем, это вот… в гробу. А сейчас нужно
выразить соболезнование семье покойного… такая у нас работа, будь она
проклята.
Мы вышли в коридор. Двое спортивного вида парней, дежуривших на
этаже, вытянулись при нашем появлении в струнку. Я лениво отдал им честь и
тронул Фишера за рукав:
— Ларс, у меня одна просьба, если позволишь…
— Конечно, — повернулся он, — что стряслось?
— Я хотел бы воспользоваться твоим терминалом, пока мы будем лететь.
Ничего серьезного… так, справка.
— Бери, — Фишер протянул мне плоскую кожаную папку.
Внизу нас ждал мощный остроносый аппарат, возле которого скучали
Берков и трое широкоплечих мужиков в отороченных дорогим мехом плащах.
— А это кто? — удивился Фишер.
— Охрана, — спокойно ответил Берков. — Люди свои, проверенные.
— Охрана, — эхом отозвался Фишер. — Красота. Флаг-майор Королев?..
— Я.
— Уровень допуска к транспортным средствам?
— Включая линкор.
— Количество боевых вылетов?
— Девять, пилот третьего класса.
— Стрелковая квалификация?
— Офицер-снайпер, включая корабельный стандарт.
— Полевая подготовка, уровень?
— Офицер-мастер.
— Количество боевых операций, в том числе десант ных?
— Тридцать две и восемнадцать.
— Берков, кто кого будет охранять?
Парни опустили очи долу, один аж покраснел. Берков развел руками.
— Извините, ребята, но вам отбой. Рядом с таким хищником вам работы
нет.
«Да разве ж я хищник, — усмехнулся я. — Подумаешь, тридцать два
захода… я ведь даже не рейнджер. Так, умею кое-что. Конечно, и стреляю,
и двигаюсь, и думаю я вчетверо быстрее этих орлов, но они ж не виноваты,
что у меня самое высшее боевое образование, меня с пяти лет дрессировали,
как песика. И в пустыне выжаривали, и в джунглях вымачивали, и под водой
неделями держали, и по горам гоняли — словом, мордовали всячески. Даром
это, конечно, не проходит…»
— Так, поехали, — Фишер взялся за дверцу кабины. — Пилот знает, куда
лететь?
Берков утвердительно кивнул и нырнул в салон.
Я уселся на заднем диване и откинул панель терминала. Экран замерцал
бледно-зеленым светом. Для начала мне требовался вход в полицейскую
информационную сеть Кассанданы. Это не составило проблемы — уровень
доступа пользователя служебного терминала СБ не вызывал сомнений.
Оказавшись в сети, я скомандовал: «население». Затем — «лендлорд», и
наконец «Натали Тревис». Запрос был абсолютно конкретным, однако терминал
после секундного размышления выдал «Зеро».
Я достал сигарету, щелкнул зажигалкой. Как мило. Значит, никакая она,
к дьяволу, не Натали и не Тревис. Да может, и не с Кассанданы? Может,
здесь и искать ее не стоит? К чему ж тогда все эти вздохи и почти что
слезы в постели? Своеобразный способ выразить благодарность? Чушь
