Героям истории было не легко дойти до плато Дальнего Таганая, до Метеостанции, где живые люди держат осаду в окружении мертвецов. Но они справились. И в город наверняка смогут вернуться, и выведут с собою спасённых… Или не смогут, не выведут? Ведь в полном согласии с теорией ведущего специалиста по «живым мертвецам» (покойся с миром, Андрей Круз!
Авторы: Рыбак и Артель
С совершенно чёрной мордой и в чёрной одежде. Какое-то длинное, как у монашки, платье до полу. Пасть оскалена, чёрный язык высунут между жёлтых неровных зубов. Подняла голову к небу, словно выискивая, вынюхивая меня.
Я хорошо её разглядела сквозь прицел – метров десять меж нами, не больше. Нечего ждать, надо стрелять, пока она остановилась. Палец мягко давит на спусковой крючок. Отдача толкает в плечо. На секунду меня оглушает выстрел и слепит огненный сноп из кургузого ствола. Но затем я вижу – попала. Голова «монашки» разлетается брызгами белых костей, бурых протухших мозгов и седых косм. Одна готова!
Движения правой руки уже привычны: рукоятку затвора вверх и назад. Яркая жёлтая гильза вылетает, кружась в воздухе, и падает куда-то (не ищи её, по сторонам гляди!) Рукоять вперёд и вниз. Новый патрон в стволе. Где новая цель?
А вон там! Хитрая, зараза… Пока я с первой разбиралась, она (он?) прошмыгнул в сторону домика, где спрятались мои подруги. И дети. Мальчик Саша и девочка Даша. Туда не надо.
– Эй, ты! Не ходи туда. Сюда ходи! («А то снег в башка попадёт» – так и тянет добавить эту фразу из кино!)
Ага, помогло! Морф обернулся в мою сторону. Услышал всё-таки. (Теперь, когда морду вижу, понимаю, что этот – мужик. Так и буду обращаться.)
– Ну, что ты там встал? Давай, ближе подходи! Я здесь! Ля-ля-ля, ля-ля-ля! («А я сошла с ума!»)
Я кручу жопой на детской горке, перед грёбанным морфом, словно какая-то чокнутая проститутка. И меня так и надирает говорить мемами из фильмов и мультиков… Дожили. Скоро морфы надо мной ржать будут!
Но морфы, похоже, не умеют смеяться. Они убийственно серьёзны. Вот и этот, на полном серьёзе, в мою сторону развернулся и побежал. Да как шустро! Две секунды – и он у подножия горки. Я и прицелиться толком не успела. Куда уж мне, в него бегущего попасть!
Одна радость – что прибежал морф не к той стороне, где ступеньки. А к той, по которой скатываются вниз. Вверх ко мне полез – и забуксовал немного. Скользкий металл, да? Не можешь залезть, да? А вот на тебе ещё металла в организм! До полного изумления!
Снова выстрел. На этот раз – с близкой дистанции. Надеюсь, капли крови и ошмётки мозгов не попали на меня? Нет, вроде всё чисто… И последний патрон. Рука уже привычно загнала его в ствол. Теперь магазин пуст. Может быть, дозарядить? В принципе, можно, пока не видно врагов. Они где-то там, за забором. Или уже здесь? Я ведь могла не заметить, пока всё внимание было на этом, ближнем…
Рискнуть, что ли? Поглядывая по сторонам, отсоединяю магазин. Достаю из кармана два жёлтых цилиндра. Пытаюсь запихнуть первый, получается. Запихиваю второй. Не идёт. Давлю сильнее, ломая ногти.
– Чёрт!!!
Пружина больно прищемила палец, рука дрогнула… и… магазин улетает куда-то вниз, сквозь щели настила. У меня остаётся один патрон в руке, и один в стволе.
Нет, конечно же, у меня по карманам распихано ещё сколько-то жёлтеньких «двадцаток». Есть дробовые, «тройка» и «единичка». Есть картечные. Даже пулевые есть, штук пять. Но нет магазина. Слезать с вышки, искать в траве – никакого смысла. Даже если меня не сожрут морфы, пока я буду там ковыряться, коробочка нацепляет мусора и песка. Не думаю, что ружьё будет при этом нормально работать. Поэтому всё, что мне остаётся – кидать патроны прямо в окошечко. Ружьё стало однозарядным.
А черти-то – вот они! Близко!
Ещё один как раз перекидывает ногу через сетку. Далековато… Не попаду.
Другой – уже внутри периметра, на него истерично лает пёс. Вот этого попробую уложить. Курц, миленький, задержи его! Дай мне секунду, прицелиться!
Пёс как будто понял мою команду (или мольбу). Кружит вокруг морфа, ложными выпадами заставляет остановиться. Чует, чует мёртвая тварь, что опасно двигаться дальше! Машет чёрными руками, отгоняя собаку. Замирает на секунду. Это мой шанс.
Третий выстрел. Попала! Морф валится. Собака отскакивает прочь. Надеюсь, я не зацепила Курца. Нет, цел.
А патрон-то у меня только один, в левой руке (остальные пока ещё достанешь!) Кидаю патрон в открытый ствол (не помню, как это правильно называется), досылаю, опускаю ручку вниз. Заряжено!
Где там ещё один морф, что через сетку лез? А не вижу его… Куда пропал? Спрятался?
Нет! Он, оказывается, под шумок подобрался к моему насесту, к вышке сторожевой. Этот с правильной стороны, сука, зашёл, со ступенек – умный, гад! Но я тебя вижу… Вот макушка показалась над краем площадки. Вот и морда чёрная, негритянская (лицом уже не назову). С припухлых чёрных губ капает то ли слюна, то ли слизь. Глаза бездонные – глядят в упор.
А с моей стороны – смотрит на монстра ствол с последним патроном. Метра полтора дистанция. Думать некогда – жму! Обрызгает ядовитой кровью – да и хрен с
